Я достаточно играла на чужом поле. На поле "может быть" и "давай попробуем". На полутонах и случайностях. Мы зашли в болото, все втроем — вязкое пластмассовое болото из моего сна, где кричи, ни кричи — нечему меняться. И боль — тягучая, привычная, в чем-то даже уютная. Смириться? Жить так месяцы и годы, ждать, смотреть, как "развивается" этот бред, раскачивая маятник снова и снова по известной амплитуде?
К чертям. Двадцать тонн тротилла под ваше болото, всю грязь в воздух, ошметки глубоководных гадких рыб по берегам. Пусть сейчас, а не потом; не ползком, медленно, "нетравматично", как-нибудь само-собой, а красивой, невыносимо-яркой мгновенной вспышкой. Променять призрачный шанс что-то устроить, повинуясь привычке — на свободу сыграть по-своему, заново бросить карты. Из сильных и ярких линий рождается шедевр, который никогда не слепить из вяленьких, трусливых и опасливых. А боль... Боль будет все равно, так не лучше ли купить на нее этот праздник непослушания? И кто кого мурыжит — кто жертва? Костик ли? Соловей ли? Я ли? Или мы все просто вращаемся в каком-то колесе без конца и без края, с единственной возможностью — соскочить совсем. Главное — помнить о справедливости и личной морали. Запах крови приносит опьянение — не поддаться, не стать зверем беспощадным в своей свободе.
Да, я написала Соловью, что выебу ее дрыном, если она не перестанет творить хуйню до того, как думать. И да, бомба рванула. Ждем дождик из кишок лягушек.
Комментариев нет:
Отправить комментарий