четверг, 30 июля 2020 г.

Единочество

Почему я все время от разных партнеров слышу «я не хочу с тобой одной, вот бы ты привела кого-нибудь»? Секс и бдсм, фильм и массаж. Я так и сама делаю с неинтересными и малозначимыми персонажами, но, мне так говорят все, даже самые близкие. Моя же эксклюзивность распространяется только на разговоры, вот их все хотят наедине. А остальное? Ну, в меня же нельзя влюбиться...

Ответ на поверхности — что я не экслюзивно сама себя ставлю. Я слишком многим дарю свою любовь, и остатков не хватает даже полиаморам. Но ведь я не переключаюсь на других в процессе! Ты со мной, пока ты здесь. Даже Локи уходит в переписку с Марой или Настей во время разговора, я же никогда до такого не опускаюсь. Это я себя так мелко позиционирую, что ничего не стою сама по себе? Мне правда неинтересно строить что-то для себя. Заставлять прыгать вокруг меня, придумывать мне сюжеты. Это моя роль — роль демиурга, и она меня более чем устраивает. Но я хочу человека полностью — на те два часа, что я с ним. Я все еще много прошу?

Человеческие желания. Я получаю много больше в другом измерении. Мне доверяют то, что никто другой не видел. Я создаю Вселенные — но отказаться от базовых потребностей все еще не могу. Смешно. Возможно, это жажда признания. Я хочу придавать максимальное значение большому количеству людей — в рамках своей идеи, что для этого не нужно строить с ними семьи. «Половина» важна не тем, что она половина, а тем, что мы даем ей такой статус. Я считаю, что сердце у каждого безразмерное. Поэтому при делении его надвое и начетверо — не всегда очевидно, какая часть больше. И, может быть, моя 1/8 — больше, чем твоя 1/2, причем, не в абсолютном значении (что при моем темпе несложно), а в относительном. У меня есть несколько равно важных мне людей, с которыми я хочу проводить равное количество своей жизни — всю. И у меня не конфликтует эта странная математика. Но пока я не встретила того, кто понимает ее так же. Или не смогла признать? Или я в иллюзии белого пальто, что я — единственный поли-амор?

суббота, 25 июля 2020 г.

Мама

Некоторые куски книжки получились все-таки слишком личными, удалять жаль, но вряд ли это кому-то интересно, сохраню себе.

В сизой туче на минуту проглянули очертания маминого лица, красивого и спокойного. Не та издерганная женщина, которую я знала, а девушка со старого фото — легкая, красивая, сильная. С длинными платиновыми волосами и вызывающими рыжими колготками. Рисующая себе пиратские усы на вечеринку, стопящая в одиночку через весь Кавказ. Уверенная в себе, в своей счастливой звезде и потому счастливая. Эта наглая девица не стала бы говорить, что мои книги — глупости, что мне надо найти нормальную работу, свести татуировки и выйти замуж. Все это «когда ты уже родишь» — это говорила не моя мама, а какие-то теточные шаблоны в ее голове, которые расплодились, как грибок-паразит в муравье, стоило только ей перестать самой принимать решения. Моя мама — та, которая сбегала от правил в роддоме, буквально, в одном халате через окно, попросив отца принести ей вещи и кинуть их через забор, потому что кастелянша наотрез отказалась отдавать роженице-бунтарке платье. (их и потом не хотели возвращать: «У нас после вас еще трое сбежали!»). Мама, которая бесстрашно спорила с любым начальством и всегда добивалась своего. Она бы поняла меня. Жаль, она не дожила до моего совершеннолетия, хотя физически просуществовала намного дольше. Но хоронила я уже совсем другую женщину — смирившуюся, чужую. Мама, прости. Я просто не успела заработать достаточно денег, чтобы ты пила дорогой алкоголь вместо дерьмового разливного коньяка, и курила по две пачки в день не дешевого Bond’а, а каких-нибудь понтовых сигарилл. Тебя не научили, что нужно об этом думать. Ты не научила меня, а я поняла все это слишком поздно. Моя старость будет иной, даже если я решу одиноко спиваться. Я помню о твоей судьбе и поэтому выстрою свою жизнь иначе. Должно же быть развитие в поколениях.