Кажется, можно признать, что я в творческом кризисе. Пора, наверное, отправляться в какую-нибудь жопь, чтобы искать там себя; но все последние мои прогулки были именно туристическими — ничего сложного, ничего трудного, рядом мужчина, которому можно сбрасывать, как старую кожу, все свои дела.
У меня нет ощущения, что я заслуживаю свою жизнь. Это удобное и красивое рабочее место, этот бар, заполненный бутылками; этих красивых любовников, готовых исполнять мои желания. Моя жизнь почему-то оказалась больше меня, а я не заметила, когда это произошло. Интересно, что мне теперь надо сделать, чтобы дорасти до этого экзоскелета?
Для начала, наверное, доделать ебучую книжку. Еще одну, да.