Тоска по родине

Это было так заманчиво — сказать, что я выросла из Индии. Но если я ощущаю тоску по улицам Варанаси сильнее, чем по родному вроде бы Калининграду; если я могу начертить страну быстрее и точнее, чем свою; если запах Himalaya-маски с нимом и куркумой заставляют меня падать в воспоминания, как в чертов водопад — не о тогдашней любви, не о приключениях, а именно о стране, с которой я ощущаю связь...Возможно, надо перестать врать себе. Да, я родилась вот для этого. Для грязи, песен, шовинизма, толчеи и бесконечных зазывал. Я рождена жить на базаре, и превращаю свою жизнь в кричащий зазывалами вокзал при первой возможности. Да, я — вот эти километры шелка; плевать, что я не умею их носить. Я — груды фруктов, я — бесконечное тепло и крайняя не брезгливость. Я — сила генов, позволяющих выжить посреди этого говна. Иногда гуру пишут о подкошенности, когда ты откололся от корня, забыл о предках — вот это я ощущаю после той неудавшейся поездки. Мне надо повторить ее, одной, для себя. К черту денежные соображения и дружеские обязательства. Мне надо вернуть себе свою родину. Слиться с ней, повыть вместе на луну, обнюхаться (в том числе под хвостом, не думая о приличиях), откусить от нее сочный шмат и сожрать, причмокивая от удовольствия -— вот это будет моим причастием, моим прощением. Моим принятием. Я не льщу себе — Индия конечно не заметила моей потери, ей плевать. Она не обижена и примет меня, если только я смогу прийти. И я хочу сделать это. Ох как хочу.