Почему во все времена, во всех эпохах никогда так не ценится способность любить, как умение прятать свою любовь? Не делать очевидных поступков, не идти прямым путем? Потому что любовь — таинство. Любимая должна быть загадкой, иначе фата превращается в обычный тюль, а свадебный букет — в пошлый веник. Ну, и к тому же любить способен любой дурак, как показывает "Весна, лето, осень, зима и снова весна". Это инстинкт, ничего "высокого" — люди же ценят лишь искусственное, нарочитое, уводящее человека как можно дальше от животных.
Любить я научилась. Теперь пробуем учиться не любить. Это оказалось совсем не сложно. Ты сам разрезал мне вены, чтобы вытечь из меня по капле. Осталось лишь заменить потерю другими удовольствиями. Я научилась не вздрагивать, когда кто-то перебирает инструменты из "Мастака"; не отворачиваться от чужого красивого дрифта на дороге; не закрывать глаз при виде роллеров, ловко прыгающих на поручни. Теперь это все больше не нужно. Я могу с жаром обсуждать будущий массаж и секс втроем с милым мальчишкой в одном окне; чувствовать, как адреналинно взвивается сердце от обещания прислать мне фото-отчет исхлестанной спины, чьи синяки поставлены моей рукой; и бегло просматривать твое резюме на предмет ошибок, не испытывая при этом ни-че-го.
Это оказалось до обидного просто.
Комментариев нет:
Отправить комментарий