Птица

Напоследок, уже у самого дома, все-таки совершила красивый пируэт с разворотом на 360, и, конечно, грохнулась. Не слишком неудачно, в пределах нормы — немного ободранная ладонь, немного ушибленное бедро.

Каждый раз, когда я ловлю себя на мысли о тебе — я усилием разума перевожу сознание на что-нибудь другое. Более продуктивное, более нужное. Нет смысла растравлять свои раны, заниматься этой бесконечной (и такой сладостной!) суходрочкой. Все сложится так, как сложится, а пока мне надо жить и решать совершенно другие проблемы — да, сейчас я никак не могу повлиять на то, что происходит, значит, и думать об этом незачем. Я берегу себя, берегу сохранность своих нервов и учусь жить в реальности, где тебя просто нет.

Но когда я одна, на ночной улице, под грозовым, мрачным небом сижу на шершавом асфальте и сблизываю кровь со слегка саднящей руки — я улыбаюсь, зажмуриваясь от удовольствия, и разрешаю себе сказать это вслух.

Я люблю тебя. Очень люблю тебя. И черпаю силы в этой любви.

Ну вот и пришло время вырезать Птицу, от рождения правую.