...

Мы похожи с тобой так, что на тебе скоро проступят мои татуировки.

Я чертовски устала быть одна, но это привычная, переносимая усталость. В сотни раз нестерпимее мысль о том, что ты все еще один. Что у вас опять не клеится, не складывается; что вы снова друг друга дергаете за нитки, пришитые к сердцу, и с каждым новым болезненным толчком завязываетесь друг на друга все туже — не на основе тепла и помощи, а на базе нервов, бессонных ночей, истерик, метаний... Что за жуткая судьба у меня — каждый раз стоять за твоим плечом и смотреть, как вы втыкаете друг в друга иголки? Почему, за что я обречена вечно ощущать это сводящее с ума бессилие в моих, таких всемогущих, руках?

Я мечтаю дать тебе всё, о чем ты только можешь помыслить; не себя, а весь мир сложить к твоим ногам. Но ты не можешь принять этого от меня. Только от нее. И я не могу ее заставить.

Это бред. Единственное, что я могу — уйти. Печаль в том, что это слишком простой выход для меня...